Horas muertas

Ya no nos lamentamos
sólo ese vacío de dolor o gozo.
Puertas clausuradas...

Silencio
y uno que otro pájaro de la ciudad
que no conocen los olores audaces del campo
y se estrellan contra los árboles...

Horas muertas y virgenes sensaciones.

Aquí donde estoy nadie alcanzó el sol,
pero callamos como lo que somos habitantes de un puerto sin mar...

Y esperamos desmemoriados.