Iniciando nuestro mundo, sin saber que caminos intrincados
de los huéspedes agazapados entre las brumas
de las claves del juicio y la razón,
de la puntual agonía,
de los arteros colmillos afilados
de dibujos y máscaras hacia el amor...
Defendíamos la palabra ante la blasfemia
convirtiéndola en poema.
Era una región abandonada por muchos
y sólo para dos.
Pero hoy
la busco en los mapas que conozco y no existe.
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29.7.09
La memoria pronunciada
es la que esta detrás de los sonidos, de esas palabras, que dicen de las cimas imprevistas
de las caricias sin premeditación...
No me cuesta pena ordenar las palabras que me reorganizan
y renuevan el diálogo que comenzó a gestarse
cuando todavía no sabía nada de la pasión y el olvido...
Esa que esta en el origen
y aún duerme la voz del mañana, esa soy.
La misma que lleva el manantial y existe como testigo.
La misma que dice te amo
pero todavía llora el costado por donde sangró la muerte...
Porqué no pronuncias esa palabra que siempre crees olvidar?
Se que debe haber un acorde
algún movimiento nuevo para alertar a nuestra memoria
un sonido inédito
esperando por ti, por mi...
En la fugacidad de los desmemoriados me sorprende tu respuesta.
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